Amor

Amor  

Então era isso, só uma palavra?

Depois de tudo isso, só uma palavra nuda?

Uma palavra sem espinhos? Assim,

Desenho de tinta sobre o papel?

Meus olhos passam.

Minhas mãos deslizam sobre o papel, traçam seu contorno no espaço,

Sentem sua aspereza no tato. Quantas histórias, esse papel jornal...

Suspiro. Sinapses.

Mas o papel não me diz nada.

Procuro em volta.

Não há quem fez papel

Não há quem fez a tinta

Não há quem fez as letras

Um furo na parede

De onde pendera um quadro

Uma estante sem livros

Uma cama sem corpo

Pó.

O espaço não diz nada.

Só me resta a palavra, ali.

Tento desvendar o átomo da palavra

Letras, fonemas, afixos.

Reviro os dicionários de todas as línguas

Consulto especialistas de todas as nações  

Amigos, vizinhos, amantes...

Rabisco palavra

em toda folha em branco, em todo canto de concreto

Criptografo palavra e envio ao espaço sideral 

Ninguém conhece palavra falada ou escrita

Prego palavra em postes

Os homens colocam palavra em bandeiras

Pintam palavra na testa

Fazem pós – doutorado em palavra

Palavra batiza ruas, creches, corpos

Fazem poemas sobre palavra

Tento pronunciar a palavra

A boca teme. Treme. Treme.

Grunido.

É só uma palavra. E eu sou um homem.

E o quê pode a palavra ante o homem?

 Manoel Guedes de Almeida

Floriano-PI, 30/06/12

Le poids de la poussière

Foto: Manoel Guedes de Almeida 

Praia de Santos, canal 5, 2008. 

Le poids de la poussière 

(O peso do pó) 

A boca tinha poucas palavras e muitas dúvidas

E uma umidade fria que escorria dos olhos

Os pés, justapostos, esperavam o ato

E tremiam ante a aproximação

A mão esquerda também tremia, espalmada sob o epitélio

Do peito inquieto

A poeira do criado mudo, as folhas rabiscadas,

A parede ao final do corredor

Espiavam desconcertados. O quê seria aquilo?

Alguma memória?

Outra conjectura?

Vagarosamente, o pé repousa sobre o espinho. Um passo.

O chão liso do assoalho não entende a pressão imposta

E cada molécula de ar da sala sente a presença do medo

O pé deixa uma pegada. É medo.

Um cheiro tremido e cinza unta a pele e seus pelos.

A boca diz uma palavra, mas apenas a poeira escuta.

O pé ensaia um passo. O mundo dá duas voltas.

O espinho crava. Dois rios?

As unhas ruídas não entendem. O Sol se esqueceu de nascer.

As mãos, as duas, se emocionam. Leves.

Leve.

A respiração é rápida e breve.

Um adeus mudo, cego, surdo. 

Manoel Guedes de Almeida

Floriano – 30/06/12

Quíron, o curador ferido

Quíron, o curador ferido

Custa a crer nesta tua concretude

Que exista alguma outra forma. Algum outro tamanho

Que somente o amor cure. Que reformulem as mãos, o contorno, a fôrma.

Metade humana. Fera bruta a flauta flui, ferida a divindade

Sob o veneno da alma há dor.

És sobre-humano. Capaz de sentir.

Medir, pesar. Sentir. Desenhar os contornos da dor e sentir.

A ferida que não quer sarar. A alma. Acesa.

Calma, inda existe solidão em algum lugar da Terra.

Renda-se. Queres morrer?

Não podes.

Queres viver? Encimentar cada célula do seu corpo?

Não podes.

Devias ter perdido o lado humano. Entender a dor

É vivê-la.

Manoel Guedes de Almeida

Teresina, 18/06/12




Dizem que devemos praticar cuidado ao invés de assistência. Como "cuidar"? Como uma mãe cuida de um filho? Como alguém que ama? Dizem (alguns) que a prática do cuidado parte da criação de alguma coisa ou ferramenta que una as pessoas, que crie vínculo. Outros, mais quironianos, acreditam que parta do conhecimento de si, suas fraquezas, medos, anseios.. e ver o quanto isso é subjetivado no desenho de seu corpo no espaço, de seu corpo concreto, de carne e osso. E entender que o Outro também se constrói assim. Então é isso: cuidar parte de entender e aplicar nas relações humanas uma construção simbólica em contraposição à construção cartesiana do corpo e aceitar como legítimas outras formas de viver diferentes da sua, entendendo, assim como Quíron, nossas feridas, nossas fraquezas e forças. Mas e se morrermos também? Somos assim tão vulneráveis? Nos permitiremos sentir?