Quando penso na morte
Penso numa criança de olhos profundos
Olhos de cientista velho, bem velho,
Como se seus olhos tivessem vindo primeiro
Como se seus olhos compreendessem o mundo
Criança que senta ao meu lado
E come algodão-doce
Que rola na lama comigo
Que toca a campainha e corre
Criança que sorri, feliz,
Verdadeiramente feliz.
E a porta entreaberta e a música.
E o cachorro que late inquieto.
As luzes que vejo ao longe
Tornam-se mais que humanas
Neon supra-santificado, apocalíptico
Poesia que se desfaz nas águas turvas
- imagem que se esvai
E a quero bem, como a um pai
E me chama filho.
Manoel Guedes de Almeida Campina Grande – PB, 19 de dezembro de 2009.
O protesto
Flor, dizeis Flor!
Mas sois fezes e pés desnudos
Nestes becos mudos entre o vão
De nossos nomes
Isto, e a flor que dizeis
Nasce ansiolítica, prostrada
Prostituta anciã desdentada
Ideologia hasteada em crucifixo
Bandeira que não balança mais
- a vida é isto, a poesia é isto.
Bandeira cara-de-piano (Ah! Sortilégios!)
Flor e náusea e armas
A náusea mineral que me carbonifica
A acre náusea mineral que me engasga
Pontiaguda náusea estalactite de uma puta
- e o vômito
A náusea mineral que tinge jornais
De fezes e sangue.
Manoel Guedes de Almeida Campina Grande –PB, 19 de dezembro de 2009.
Necessário para mim o outro também é um mal, mas um mal necessário. É ele que me dá significado ao meu ser. Sou uma consciência livre, mas uma consciência que se descobre livre num mundo repleto de outras consciências também livres. E é aí onde encontramos o tal conflito. O outro me faz ser indefeso perante uma consciência que me julga. Diante do outro sou uma consciência transcendente-transcedida. A transcendência alheia supera minha transcedência. Sou um escravo diante do outro que nos julga.
Na verdade o único limite da liberdade, lembrando que para existir liberdade é necessário os “obstáculos mundanos” numa relação interna Em-Si- e Para-Si, é a liberdade do Outro. Neste conflito, desde que existo já estabeleço um limite à liberdade alheia e ela a minha. Então as relações humanas, num sentido ontológico originário, é a tentativa de cada um possuir a liberdade, neutralizar a liberdade do Outro.
Nesta luta existem duas condutas de posse:
1ª- O projeto de nos apossarmos da liberdade do outro tratando-o como ser que nos transcende;
2ª- O projeto de nos apossarmos da liberdade do outro tratando-o como objeto que transcendemos.
Na primeira, a grosso modo, recorremos a um artifício, que é escondermos o mais possível enquanto liberdade , para escravizar o outro. Tentamos nos fazer do modo como somos vistos pelo outro.
Na segunda procuro fazer do outro um mero objeto, um corpo, um par de olhos, esvaziando-o de todo julgamento que possa ter sobre mim. Corporifico a liberdade do Outro.
Em todos os dois casos estamos fadados ao fracasso.
Eu não aconselho absolutamente ninguém a ficar durante três horas com a bunda sentada assistindo Sartre falar sobre política. Eu escolhi fazer porque o acho muito engraçado, então daria no mesmo de assistir a uma comédia com o Adam Sandler. "Tudo é gratuito: este jardim, este cidade e eu próprio. Quando a gente se dá conta disso, o coração fica pesado e tudo começa a rodar. Fiquei no banco, perplexo, achatado por essa profusão de seres sem origem. Por toda parte, desabrochamentos. Minhas orelhas fervilhavam de existência. Minha própria carne palpitava, pulsava e se abandonava à germinação universal. Era repugnante."Jean-Paul Sartre, em A Náusea. "Era repugnante." É de um pessimismo hilário. Eu juro que não entendo como as pessoas podem estranhar quando eu digo que Sartre era engraçado. Talvez seja um problema meu mesmo - porque, por exemplo, já dei gargalhadas lendo Virginia Woolf. Notei que acho engraçado quase tudo que considero genial. O que não é uma via de mão dupla, porque não acho genial quase tudo que acho engraçado. Acho raríssimas as coisas geniais - e considero Sartre genial, sim, apesar de contestar praticamente tudo que ele falava.
É sempre necessário procurar entender, antes de tudo, a época. Já ouvi muita gente critica-lo pelo fato de fazer "arte política", etc e tal. Se eu tivesse sido prisioneira na segunda guerra mundial, certamente não escreveria sobre o que eu escrevo hoje. Provavelmente seria ativista, militante, e toda aquela parafernalha. Isso vale para toda a turminha da ditadura militar, que também é alvo fácil dos mimimi mas arte não deve carregar ideologia política mimimimi. Muito fácil porque ninguém hoje em dia é enviado à campos de concentração, vivemos tempos de uma liberdade enorme onde uma ministra sugere que relaxemos e gozemos e Vanusa resolve cantar sua própria versão do hino nacional com os cornos cheios de comprimido. Vivemos, hoje, num eterno carnaval, eu não sei até que ponto isso é bom ou ruim, eu não sei até que ponto essa liberdade é totalmente benéfica - o fato é que, hoje em dia, falar em "arte política" depois dos quinze anos soa ridículo, sim. Num passado relativamente próximo, não. Escrevemos o que vivemos, o que estamos vendo - mesmo que porventura vistamos nossos personagens com fantasias. Tirando, então, o fator político na obra de Sartre, há um fator filosófico simplesmente encantador, mesmo quando vai de encontro às minhas verdades atuais ou quando banhado do pessimismo cômico que já citei - "Porque estava sempre lendo para me livrar do tédio. Esse tédio, mais tarde, chamei de existência." Sartre por ele mesmo não é o documentário mais legal do mundo - é bem verdade que durante certas passagens a vontade é dar com a cabeça na parede - justamente porque o fator político domina 90% do filme. Há pontos curiosos: é delicioso, por exemplo, ver a relação dele com a gentil, simpática e terna Simone de Beauvoir. "- Como se ajudam mutuamente no trabalho? - Basicamente criticando o que o outro escreveu." O que eu acho bonitinho no relacionamento dos dois - se é que posso usar a palavra bonitinho para descrever - é que eram, visivelmente, farinha do mesmo saco. "Um critica o outro com grande severidade, às vezes até brutalidade." Eu faço idéia. "Às vezes, discutíamos tão alto que Bost, que vinha almoçar conosco, ia embora assustado, dizendo: volto quando estiverem melhor." "- E em que ele era tão diferente dos outros? - Acho que era o mais sujo, mal-vestido e talvez o mais feio." Como sempre um docinho de pessoa e dona da voz mais feia que já ouvi, Simone de Beauvoir participa do documentário com outros quatro ou cinco - o clima pelo menos é de bastante descontração, thanks God, senão seria impossível assistir até o final.
Acredito que vale a pena para historiadores ou aficionados por Sartre. Os apenas admiradores - e neste último grupo eu me encaixo - que conseguirem chegar até o fim, não toparão ver o filme novamente nem sob tortura.
....O pica-pau sempre me deu medo. Não um medo vulgar, um medo-nojo, daqueles que se tem por barata no suco, um medo bem mais metafísico, bem mais metafórico. ....Desde criança, sentia certo apreço pelos personagens oprimidos, ou um mínimo de remorso por ver aquela criatura pintada à mão - por uma máquina maior que o mundo, uma máquina que a tudo vigia e molda, uma máquina-sistema psicossomático depreciativa de toda a população – criatura demoníaca, se sobressair nas mais diversas situações, pelos mais diversos meios, sobre todos os outros; e, depois, feliz por ter destruído não só uma vida, mas mudado milhares de personalidades pelo mundo, ter posto na mente de cada criança que nada importa além da esperteza sagaz de quem é indiferente a tudo que não a si próprio. ....Estranhamente, ele me atraia. Assistia a cada episódio com um olhar mais que analítico, um olhar dissolvido, imerso em casa listra azul e vermelha, em casa mancha branca móvel da tela do televisor. Constitui pueril inocência acreditar que se trata apenas de imagens dispersas, perdidas em algum momento insignificante do tempo, perdidas em um ponto qualquer da história. Estamos construindo nossas pinturas e tudo, absolutamente tudo, constitui nossa Caverna; todo o resto é sombras. ....Hoje a sala era silêncio. Todos os imagólogos se calaram por um instante. O vento e a luz se confundiram; era impossível dissociá-los. Era impossível descreve-los. Os pêlos se eriçaram. A ânsia era maior que o desespero. O desespero era apenas teatro, o Grande Teatro. E tudo perdera a importância. A caixa de homúnculos estava há muito calada. O silêncio era muito maior que qualquer esperança.
Pensei em fazer poema amigo Poema com corpo e mãos Poema que deite comigo nos corredores da vida
Plantar a flor que o poema seja A metáfora primeira, o grão insolúvel, a indissociável rima Repetição unissonante de palavras disformes, dissolutas,
Desprovidas de qualquer edifícil Desnudas de qualquer significado inteligível
Que flor seja mais que flor, mais que a vida Que flutue por estes versos – que seja mais, muito mais que humana. Poesia anti-concreta, anti-efêmera, anti-delinear, anticristã.
Acariciar os teus versos suados ............................................as tuas mãos macias A bem-aventurança da alma dispersa na Luz ...................................................da alma despida
A leveza de quem se desfez do mundo intangível ..................................do mundo repleto de axônios
Poesia-pessoa impalpável. Poesia-rosa anti-leucêmica. Poesia que sorri e diz estar tudo bem. Poesia da libertação.
Manoel Guedes de Almeida Teresina - PI, 25 de outubro de 2009.
As Mãos que outrora ergueram o mundo Já tremem exaustas e vestem luvas Temem contaminarem-se com os vermes do conhecimento Tão letais para o que é Saber
As Mãos que outrora ergueram o mundo Dizem Adeus em silêncio. Não ousam proferir qualquer palavra Pois tantas já foram ditas escritas e esquecidas Nas páginas de livros que seria tolice desperdiçar Seus últimos dias em vão
As Mãos, aquelas Mãos sem idade, Agora suam, tremem, e sentem frio Há rugas sob a pele necrosada e pus que escorre Em finos fios
Aquelas Mãos velhas que um dia sustentaram a vida Agora são desnecessárias Dizem o outdoor e o neon nas avenidas Há máquinas sustentando máquinas Chips gerando vida in vitro E o que fora paterno toque passional Agora é garra fria de metal INOX
Aquelas Mãos austeras não compreendiam O Autismo do mundo que criara, mundo que criara o Mundo Repleto de monstros e fadas, todos asfixiados - as nuvens são de poluição
Manoel Guedes de Almeida Floriano – PI, 08 de dezembro de 2007.
Meu mundo não são cidades Como as cidades que brotam destes campos secos Onde a chuva evapora antes de tocar o chão.
Meu mundo não é de terra rachada ou batida Não é físico, palpável ou visível Nem se restringe a essa noção linear De tempo, espaço e nação.
Meu mundo não é branco, preto ou pardo Nem tem cheiro, gosto ou tato Meu mundo não tem sentidos nem rosto Nem lembranças que sufocam sorrisos, Ou sorrisos que se desfazem Perante o maior de todos os mistérios.
Meu Mundo não é mundo... nem é mudo... Encerra em si A pronúncia de todos os versos transitivos diretos, Pois é substrato onde o Todo Arquiteto Equaciona seus maiores milagres.
Não me venhas com tua racionalidade, Pois não me resta espaço algum a ela! Sou papel em branco e sem bordas ou arestas Onde brotam Árvores que não são como as tuas árvores Sempre secas, sempre mortas, Que se contorcem no árido da terra E tentam fugir do inferno do céu
No meu Mundo as raízes são desnecessárias E não há campos onde rumina o gado Nem há casas de concreto Como as tuas casas de concreto Que sempre podem ruir
Meu Mundo são como as flores que nunca desabrocharam, Não são como as tuas que já nascem violadas, Guardam dentre suas pétalas o segredo de todas as coisas.
E minhas crianças também não são como as tuas... Correm sobre estas superfícies brancas E olham o céu repleto de vazio, Que não é como teu céu - sempre cinéreo, Tampouco como o teu vazio - eterna ausência de coisas, E brincam sobre a relva molhada Recém-criada por um Deus Que também não é como o teu deus, Que em meio à cintilosas catedrais, Desiludido, Se desfaz em chuva ácida.
E guardo-te cá comigo por todo sempre... E quando ouvires uma música, aquela música, a nossa, E embalares o corpo no vazio Estarei lá sorrindo, prometo. Em todo coração talhado em árvores, existirei. Em todo beco escuro, protegerei. Por-te-ei pra dormir e conversarei besteiras
Até que o sonho te leve. Depois, beijar-te-ei.
Não sentirás senão um arrepio leve.
Enxugarei tuas lágrimas sem que tu saibas.
Far-te-ei sorrir sem que percebas.
Sussurrarei idéias ao pé do ouvido
Quando as tuas idéias não se fizerem ouvir.
Olharei todo o teu caminho, até o fim,
E não deixarei pedras que te possam ferir,
Os obstáculos só são úteis quando se pode transpassá-los.
E quando a dor for tão intensa que quiseres fugir,
Repousarei minha mão sobre a tua,
Levar-te-ei o mais distante que eu te possa levar
De tu mesma - feche os olhos e deixe-se levar.
E toda escultura abstrata das nuvens
Será Deus
Trazendo-me de volta ao teu sorriso bobo
Alimentando-me em sonho e fé.
Daquele, sempre acordamos.
Daí a necessidade de dormirmos sempre.
Desta, tal como um padre sem pudor,
Escarro e piso,
Não suporto uma vida inteira
Sem o teu amor.
Manoel Guedes de Almeida Santos-SP, sábado, 19 de julho de 2008.
Quero um amor sem metafísica. Sem desespero. Sem pressa. Sem Ato. Sem medo. Que reclame, chore. Que clame. Que seja fiel ao mundo inteiro - respirar exige grande responsabilidade
Quero amor em pêlos. Sentir o odor do amor no véu dos teus cabelos. Teus lábios A tocarem os lábios meus - depois inda dormir tendo na boca o teu sabor
Que deitemos no chão da cozinha. Que deitemos na Frei Serafim e contemos os buracos da Lua. Que cantemos Goethe E que a Lua seja apenas uma pedra bem grande a flutuar
num imenso pudim
Manoel Guedes de Almeida Teresina – PI, 23 de outubro de 2009.
Mamãe preparava feijão com arroz enquanto brincávamos de fazer chuva e arco-íris no terraço, enquanto ensaiávamos nossos primeiros passos
rumo à imortalidade de quem não se importa
Papai trazia peixe ao final do dia e o sorriso cansado de quem está diante da vida e a vida se mostra grande e muito
[estávamos felizes sem compreender o que isso significava
Certa vez chegou mais cedo. Trouxera consigo um cacho de banana verde
que comprimíamos entre nossas coxas finas,
que jogávamos contra a parede
fez avião de talo de buriti. Fez hélice que girava ao sabor do vento. E a meninada toda, de pés desnudos, de corpo desnudo, corria na rua a tentar voar - naquela época o céu parecia mais perto, parecia infinito
Mamãe preparava feijão com arroz – não desses que se come e caga. Numa velha maquina de costura, tecia nossas roupas – não dessas que se suja e rasga. Conseguira com muito custo uma tesoura – queria nos tornar humanos Aprendera o oficio. Sob gritos de protesto Cortava nossos cabelos ao final do dia
- e íamos todos jantar...
Manoel Guedes de Almeida Teresina – PI, 24 de outubro de 2009.
Estas sombras que enegrecem os céus não são nuvens Este húmus com que qualificas o solo não é húmus Estas lágrimas com que umedeces o mundo não são tuas – este filho
este infante que repousara a mão sobre o papel em metáforas embebido e que a contornara com a indiferença pueril da inocência deixara nele gravada a rupestre pintura da história mais humana mas esta criança não é tua – minha também não é
olhara de soslaio, fingira não te ver. Dissera “meu Pai” e papai emudeceu...
Fora deus pagão. Anjo também fora. Fora infante antes De findado o círculo pelas suas fadigadas mãos cheias de calos Fora mais que o cansaço. Quisera ser mais e fora mais que a vida. Fora a Cruz e o Espinho e a Lança – o Cálice e a Flor Fora a ordem e o subseqüente – o medo e o imóvel. A cruz azul no peito. A espada mais pesada que a Alma O elmo mais pesado que a Fé.
A vagar pelo deserto... Palmo – a - palmo, uma – a – uma, Rumo a Terra donde jorra Leite e Mel, Ao Ventre da terra... Da terra ao ventre Ao ventre da baleia azul
Nascera c’oa morte de Deus. Nascera para sempre. Sempre. Para sempre Auschwitz.
Manoel Guedes de Almeida Teresina – PI, 23 de outubro de 2009.
O tempo sempre intrigou o homem. Desde a antiguidade, quando era apenas instrumento de medida das variações do espaço, até os dias e hoje, quando passa a medir a vida, o tempo sofreu várias modificações.
Estas, no entanto, não são apenas físicas. Apesar dos enormes avanços na sua definição e nas teorias que cercas sua origem, a principal mudança foi no seu significado social. Partindo de mero orientador do cultivo, ganhou fundamental importância no inicio do capitalismo, e com este se fundiu, transformando-se em mais um instrumento de trabalho.
Paralelamente a isso, o tempo psicológico também se transformou. Não por simples acaso, mas por um minucioso processo de aculturação, que mudou a idéia de mais-valia ao ponto de esta parecer favorável ao trabalhador. Teoricamente, quanto mais se trabalha, mais renda se tem; esta foi a idéia que levou milhões de pessoas a viverem em função do serviço que executam, desfazendo, dessa forma, os laços afetivos que mantêm coesa a sociedade e que nos caracteriza humanos.
Diante dessa situação, a idéia coletiva de tempo é o bastante; não são mais necessárias teorias mirabolantes, é hora de agir. Providos desse pensamento, várias correntes nasceram e se edificaram, dentre elas a Slow Europe, que visam a um aproveitamento do tempo para uso próprio, não apenas para sustentar a máquina capitalista. Em última análise, é um processo de “reumanização”, ao passo que a valorização das relações humanas é o centro do projeto.
Consoante o que foi dito, nota-se um necessidade pessoal de aceitação do tempo, sem maiores analises; todavia, filósofos e cientistas do mundo inteiro se empenham em seu entendimento. Além disso, e apesar de suas transformações e de seu poder transformador, é fundamental que a humanidade modifique ou se desprenda de certos conceitos capitalistas no sentido de retornar a usufruir com mais constância de sua própria vida.
Câmeras espalhadas pelo país. Bancos, escolas, praças, nada foge do olhar perseguidor dessas máquinas e do desejo desesperado de contenção da violência. Essa banalização da vida, essa transformação do privado em “Reality Show” coletivo, tem conseqüências calamitosas em longo prazo, tanto para a sociedade quanto para os indivíduos que a constituem.
Isso vai muito além de mera perda de privacidade. Quando, numa Nação, o Estado se torna onipresente e assume um patamar quase divino de observação de tudo e de todos, ele pode coibir e manipular a população, inibindo protestos de quaisquer tipos, e arquitetar a manutenção de minorias privilegiadas no poder. Dessa forma, o homem livre viveria uma crise ideologia de difícil retorno.
E pior: seríamos a transição do animalesco ao robótico, algo que já é fato, segundo alguns filósofos. Crianças cresceriam como atores, nunca desenvolvendo uma personalidade que lhes seja genuinamente própria. Nesse ponto, teremos construído um mundo mais seguro, talvez, mas repleto de seres iguais, como numa linha de produção fordista ou num campo de concentração nazista de corpos uniformizados, sem que lhes sejam permitidos nomes ou desejos individuais.
Submeter-se, pois, ao olhar do homem é instituí-lo de um poder maior do que ele pode suportar, com seus preceitos éticos e morais, por vezes de bases frágeis e facilmente corrompidas. Isso seria dar substrato ao desenvolvimento futuro de terríveis conflitos ideológicos à semelhança da Ditadura Militar brasileira.
“É um desrespeito! Eu tenho uma história neste país!”. Estas foram as célebres palavras proferidas pelo Presidente do Senado, quando acusado de corrupção e envolvimento em Atos secretos para a promoção de familiares e amigos. De faro, ele possui uma longa história nesta Nação, o que justifica o presente momento e limita as expectativas para um futuro promissor.
José Sarney foi o primeiro presidente pós – Ditadura Militar. Pode parecer, a princípio, que a posse de um civil seria o rompimento com a repressão e crise registradas durante o governo Militar; não foi o que aconteceu. Sarney foi nomeado vice-presidente por mera articulação política, e assumiu o poder em decorrência da morte do presidente eleito. Após o discurso de posse, governou sob forte crise econômica e social, as quais controlava com repressão disfarçada, fruto de sua origem Arenista.
Sob esse ângulo, fica bastante claro o momento presente. Não seria difícil imaginar o retorno de grandes nomes da corrupção como Fernando Collor (o que já aconteceu), que comumente ameaçaram a democracia e destruíram paulatinamente a credibilidade no estado. Isso só remete à idéia de que a crise atual é a construção continuada de um passado desastroso e vil.
Essa descrença é o que acoberta a impunidade. Apesar da pressão da mídia e dos gritos de protesto que por vezes ecoaram na rua do país, nada foi feito. Com o tempo, as pessoas se esquecem, a mídia muda o foco para outro escândalo ou para a morte de algum famoso, e os novos “caras – pintadas” que tomaram as ruas voltam às suas casas desanimados ao final do dia e lavam seus rostos. E assim se perpetua essa crise trágica em que o país se encontra, na política, na crença, e no ânimo.
Com base nisso, por demais clara fica a situação calamitosa em que este país reside, desde tempos remotos, e que se alastra por todos os pontos que definem as características das pessoas que aqui vivem. Em conseqüência, perde-se aos poucos a idéia de coletividade, o idealismo, o nacionalismo, a esperança até, e com tudo isso se desfaz nossa estrutura de Nação, nossa identidade nacional.
Dizes que é ateu e tens 10 anos. Que lera Sartre, Prost, Nietzsche e Flaubert Que perdera o controle da TV, que odeia a política Que guia a história dos homens
Dizes querer coragem que oriente o corte Que oriente o ato, o caminho da morte - caminho de desprendimento De desconstrução
És criança e nascera senil. Rosto com rugas, mãos trêmulas – alzheimer Criança robótica, criança máquina, criança engrenagem Nervos, ai fios de eletricidade!
Nascera com o entendimento do mundo Nascera da cólera Do córrego, do barquinho de papel À deriva na enchente - da razão à deriva na latrina!
Trazes tatuado no corpo a consciência do mundo Sentes a vida a correr por entre teus dedos... Tens pouco tempo e por isso corres e corres sempre A vida é curta demais para qualquer significado - os filósofos estavam enganados [ou loucos]
Manoel Guedes de Almeida Teresina-PI, 27 de setembro de 2009.
O tempo veio de inquietação, veio do mais profundo medo. Veio dos corpos perdidos na morte, na imensidão da morte, Dos corpos desprovidos de amor...
Veio da mais completa alienação, do titilar das horas Da engrenagem, da sirene das fábricas; nascera do cansaço, Da fadiga, da ânsia de morte – da vertigem Rebentara no Século das Luzes, crescera no seio da Revolução Tivera a alma lavada a sangue, ouvira quieto gritos de terror Seguidos do mais tenebroso silêncio e depois só silêncio e silêncio. mais nada...
Viera com a noite, a noite infinita, a noite que nascera do sonho, Viu homens tantos de joelhos ao chão, de espada largada e elmo na mão Olhando o céu e pedindo a Deus algum milagre
- mas Deus não viera, e a eles Fora negada a entrada nos Céus
Viera do medo. Brotou desse chão áspero regado a medo. Criou galhos, raízes maiores que o mundo; Com o tempo, dera frutos - saborosos frutos E deles todos comemos...
E assim semeara o medo no mundo inteiro E propagara esse tempo sem fim Esse tempo de putrefação...
Manoel Guedes de Almeida Teresina-PI, 13 de setembro de 2009.
Saio na rua a vagar, procurando as migalhas De um passado perdido. Procurando A esperança que juro ter tido quando criança. Procurando A inspiração que fizera pulsar meu peito outrora. Procurando Os sorrisos que perdi na escuridão destas lembranças, As promessas que esqueci em meio a tantas conversas Os poemas que fiz a giz no piso das calçadas
Saio devagar rumo a não sei onde Os caminhos só me levam a outros caminhos - e são todos iguais
Saio sem pressa... a noite dissolveu a todos, A cidade embriagou o espírito do homem. Ando sem pressa... lareira que se desfaz, fogo esparso, Passado em chamas... - castelos, cartas, girassóis singelos... E a vida a palpitar frenética como quem me chama.
Manoel Guedes de Almeida Teresina-PI, 12 de setembro de 2009.
Que a vida é curta, devemos vivê-la logo que o caminho é longo, devemos seguir depressa que devo conter a ira que me mantivera vivo que devo sorrir sempre, que devo dizer adeus que devo dizer a Deus, que devo sorrir sempre Que o mundo é sagrado, devemos untá-lo com as próprias mãos que as mãos são pequenas e não bastam
devemos deixá-lo
Que devemos andar de bonde, que devemos andar depressa que devemos afagar as flores que sob o Sol murcharam - que deves ter sonhos... Que o amor é eterno, que é ânsia que nasce do sono
[que isso tudo seja maior que o desespero - que nos baste
Que não podes ter preguiça que deves ter casa e carro, sê funcionário público, tê mesa que não podes amar sem medidas – que não podes viver sem medidas que tens que regrar até a ultima gota de mel
Que está seguro, que estamos dispersos Que estamos longe demais pra qualquer afago
Que a vida passa de bonde, que o bonde passa apressado que a esperança passa, que passa o sonho
o ideal que tivera na infância
Que a pressa se foi no medo Que o medo se dissolveu no mundo Que o mundo girou sem ninguém.
Manoel Guedes de Almeida Teresina-PI, 12 de setembro de 2009.
A noite veio devagar e devagar ficou. Veio em silêncio, sem ato, bandeira ou protesto, veio amedrontada, muda, com frio e sem nome, e ficou, trêmula, na espera do mundo inteiro amanhecer
veio assim, meio sem saber, sem norte, assim andou pela história humana e toda parte assim marchou entre guerreiros e embalsamou seus sonhos - sussurrou cuidado ao pé do ouvido sem que notassem. Veio a esconder as lágrimas nas valas das trincheiras - nas valas do peito, nas valas da razão Veio calma e dispersa a diluir a pressa, a dissolver solidão
(...) Manoel Guedes de Almeida Teresina-PI, 11 de setembro de 2009.
Apesar de não ser este o local mais adequado a uma analise mais aprofundada da historiografia nacional, convém ressaltar que Brasília não foi apenas obra do mais puro acaso, e que as cidades-satélites e a violência assustadora que nelas reside não é fruto de tola inocência. Ao contrario de Woshinton, por exemplo, cidade localizada no centro de tudo, DF foi construída no interior do país com o pretexto puritano de expansão demográfica, o que não passa, inegavelmente, de simples fantasia.
A capital de uma nação que se diz democrática deveria se inserir numa região próxima da população e com livre acesso, de maneira a facilitar os protesto s tão defendidos pela constituição varguista de 1936 e reafirmada com a redemocratização nacional pós- ditadura. Porém a dificuldade de acesso da capital aos meios e cobrança sociais são prova mais que concreta da habilidade populista dos políticos que nortearam a construção desta nação.
Este mundo tolo e seus traumas... O Sol morre, inda é dia! A Lua transtornada transpõe este humano significado do retorno. Ninguém a nota. [A noite é um chapéu-coco
Não chore. Toda lágrima é triste ânsia, e prometestes calado, co’um urro acre de vida não mais chorar
Todo humano tem seus temores e traumas e tormentos E ama tudo isso mais que a si mesmo. Todo homem ouve músicas e se humilha frente ao espelho, Faz-se humilde às vezes, mera contradição do que o define, mas bem disfarça.
Traz nas mãos um corpo, mas o corpo é ausência. Suas mãos são velhas e trêmulas, é artista velho impossibilitado de pintar o vão. O Mundo é vão.
Picasso sem tela. Debret desiludido. Van Gogh são.
E por mais racional que seja o oficio do ópio, este hospício, Não há esconderijo suficientemente escuro nessa escuridão.
Ao fim de cada dia, sempre deixo aberta a porta desta casa pequena e vazia.
Manoel Guedes de Almeida Floriano-PI, 17 de julho de 2009.
Brasil, terra querida
Tens laranjeiras, galhos secos, prostitutas
Quintais – bandeiras
Verdes riquezas a perder de vista
Vedes?
“Estamos no paraíso, bandeirantes!”
É moderno. Madeiras, solos, molas
Cadeiras, carros nobres
Mas o bom brasileiro faz a volta
E deita no chão pisado de esperanças
Tem máquinas, homens
Mulheres, crianças
Tem ossos enterrados no quintal
Mas no teu mundo, Brasil,
Também tem escravos e o escravo
Se veste de palhaço e de cara vermelha
anima festinhas, equilibra bolinhas, no sinal
faz gracinhas – cinqüenta anos em cinco, irmãos!
Limpemos este país com as nossas mãos!
mas envelhecemos, e este país é velho e sem infância alguma a se lembrar. Nascera velho. E nossas mãos trêmulas não suportam mais o peso De nossa consciência tão repleta de vazio, Esse acre sabor que se desfaz tal algodão doce Nas ilusões de nossa voluptuosa e ilusória mocidade.
Manoel Guedes de Almeida
Teresina-PI, quinta-feira, 2 de julho de 2009.
